Stanotte non sono riuscita a dormire. Un po’ per il caldo, certo, ma soprattutto perché non sono riuscita a lasciar fuori dalla mia testa tutto quello che è successo ieri.

La prima volta che misi piede, da sola, su un treno della Ferrotranviaria era nel 2003. Avevo da poco finito la scuola superiore ed andai a Bari per consegnare la domanda di iscrizione all’università – allora non c’era il portale ESSE3 e si usavano ancora i vecchi metodi.
Allora da Bitonto a Bari c’era un unico binario, i treni erano brutti grigi e piccoli – degli anni Settanta, praticamente – e alcuni vagoni, una volta giunti alla stazione designata venivano staccati per indicare che erano riservati a quel paese; se perdevi il treno, dovevi aspettare un’ora che arrivasse l’altro e, alle sette di mattina, eri fortunato se aspettavi solo dieci minuti che arrivasse la coincidenza, schiacciato e pressato come una sardina, su vagoni che avevano così tanti spifferi, che almeno potevi respirare; i binari della stazione centrale, poi, erano due; non c’era un bar, né macchinette automatiche per i biglietti (quindi immaginate se dovevi prendere il treno dalle una delle stazioni intermedie di Bari – tranne Quintino Sella, che aveva l’omino addetto); sito web neanche a parlarne e i bagni erano semplicemente disgustosi.
Sono passati tredici anni da allora, e, da quel giorno, la mia linea ferroviaria non si riconosce più: abbiamo una linea metropolitana che collega l’Ospedale San Paolo a Bari centro in dieci minuti (evitando ai pendolari di spendere un’ora della loro vita nei pullman cittadini), una tratta Bitonto – Bari che passa da Palese e Macchie e un’altra con tre nuove fermate, di cui una all’aeroporto – e non avete idea di quanta gente la utilizza – treni nuovissimi e pulitissimi, con tanto di radio (indimenticabile il giorno in cui, salita sul treno per andare al lavoro, mi resi conto che, oltre alla musica che sentivo con gli auricolari, nell’aria ne riecheggiava anche un’altra. «La Bari nord ha la radio?», mi ritrovai a commentare stupefatta) e la vocina che ti avvisa, in italiano e in – diciamo – inglese che le porte devi aprirle spingendo l’apposito pulsante verde; due bar, presso la stazione centrale di Bari, tre binari che diventano sei, stazioni rimodernate, e tanti progetti, tra cui una linea che arrivi nel Salento. E tante, tante nuove assunzioni.
Certo, ci sono ancora i binari unici, in alcuni punti. Ma si sta lavorando anche su quello. con ritardi e problemi, ma sul sito della Bari Nord stessa è tutto nero su bianco.
I pullman, certo, hanno meno attenzioni, ma c’è un servizio minimo che permette di raggiungere tutti i punti nevralgici del capoluogo e spesso l’ho preso anche per raggiungere alcune zone dell’entroterra.
Ho parlato con tanta, tanta gente che ha preso la nostra linea per andare in aeroporto e tutti – tutti! – si sono mostrati entusiasti e felici del nostro servizio: «E poi sono stati tutti così gentili!» mi ha detto, proprio un paio di settimane fa, una signora toscana.
Questo è il sud che chi non vive qui ama solo denigrare. Come dite? Che nessuno vi ha detto tutto questo? E certo. Perché i sedicenti giornalisti si sono più divertiti a cercare forme sempre più melodrammatiche per descrivere il Sud invece di informarsi ALMENO che non c’è una tratta Ruvo – Andria, ma che è la Bari – Barletta, anche solo aprendo il sito web della Ferrotranviaria. Ma si vede che è troppo complicato.

Per noi della linea Bari – Barletta (e in particolare per noi bitontini), la Ferrotranviaria non è un treno. È casa. Da qui, ci vogliano neanche venti minuti per raggiungere Bari. Gli amici degli altri paesi mi prendono in giro ogni volta che, alla domanda «A che ora hai il treno?», io rispondo: «Quando voglio.». Perché è vero: tre treni nel giro di venti minuti è avere un treno quando voglio. Una piccola metropolitana, praticamente. «Vado a Bari» per noi è come dire «Vado a comprare il pane.» o «Esco a fare un giro, torno subito.». È una cosa normale, istintiva, che fai in neanche dieci minuti. Da quando ho frequentato l’università, quasi tutte le mie esperienze più importanti si sono svolte a Bari: il servizio civile, il volontariato in archivio, persino le uscite con le amiche; anche se cerco un posto di lavoro o un corso, istintivamente cerco qualcosa con sede a Bari.
Perché Bari è casa, certo, è il capoluogo, ma anche perché arrivarci è facilissimo ed è semplice. Leggo su Facebook di gente che bestemmia e tira insulti contro la propria linea ferroviaria. Io no. Certo, non posso dire che i ritardi non capitino mai: ogni tanto spunta sempre qualcuno che desidera suicidarsi sui binari, oppure idioti che vanno in giro a rubare i fili di rame; una volta rimanemmo fermi su un ponte per un’ora, al buio, per non mi ricordo quale problema elettrico (ovviamente in pieno inverno): venne un altro treno a portarsi ad una stazione più vicina e a portarci a casa. Per non parlare di quando ci fanno scendere da un treno e salire su un altro, anche se non capiamo il motivo.
Ma sono avventure che capitano. Questo non impedisce a nessuno di prenderlo ancora, quel treno. Ogni giorno, più volte al giorno. Perché fa parte della nostra vita. Perché quando sei su quel treno ti rilassi, leggi, ti addormenti, ti metti ad ascoltare le chiacchiere della gente, oppure studi. Sei a casa. «Sono sul treno» per noi non è solo la constatazione di trovarsi in un luogo; è la sicurezza di essere ormai arrivato a casa, che tutto è andato bene.
Sì, mi rendo conto che sto abusando dell’espressione a casa, ma, credetemi, non sono impazzita e il mio linguaggio non si è improvvisamente impoverito; è che, semplicemente, sono le uniche due parole che posso usare per descrivere come ci si sente lì, su quei treni.
E io amo quei treni. Non a caso ci ho ambientato anche qualche scena di qualche racconto e gliene ho dedicato uno. Li amo perché sono belli, puntuali e puliti. Li amo perché il personale è sempre gentile. Li amo perché sono, appunto, casa.
La notizia di ieri mi ha sconvolta come poche cose al mondo.
Perché era come se fossi lì, anche io su quel treno, anche se è una tratta che frequento poco. Perché su quei due treni ci sono salita anche io, tante e tante volte. Perché sono io, quel pendolare che torna da un esame o va a Bari per fare acquisti, lavorare, studiare. Sono io quel viaggiatore che scende all’aeroporto. Sono io quel controllore che si ferma ad obliterare il tuo biglietto o che passa avanti senza domandarti nulla, perché sa che hai l’abbonamento e ti ha riconosciuto, o che una volta che ero l’unica donna in carrozza e vide salire dei tipi non proprio raccomandabili, venne a sedersi proprio di fronte a me, o quello che mi dice «Signorina, nella carrozza successiva c’è un posto libero» quando mi vede là, in piedi. Sono io quel capotreno che aspetta anche l’ultimo ritardatario che corre a perdifiato cercando di prendere al volo il treno (quante volte è capitato anche a me?). Sono io quel macchinista che aspetta che la persona che sta facendo il biglietto possa salire, anche se potrebbe fregarsene altamente e ripartire. Sono io quegli amici, parenti, sconosciuti che prendono quel treno ogni giorno, ad ogni ora.
Non riesco ancora a credere che tre di quelle persone che ho sempre conosciuto, anche senza conoscerle veramente, non le vedrò più. Che non ci sono più. Forse, quel controllore così gentile è proprio una delle vittime. Forse, una di quelle ragazze era seduta di fronte a me, in qualche viaggio. Forse uno di quei signori mi ha galantemente ceduto il posto, un giorno che il treno era pieno. Forse, qualcuno di loro mi ha chiesto persino un’informazione – o gliel’ho chiesta io. Perché, sul treno, si è tutti un po’ amici, anche se non ci si conosce e non ci si rivedrà mai più.
Chi non è pendolare – chi non è pendolare su quella tratta – non può capire.

Leggo su Facebook le varie notizie che circolano, le cattiverie gratuite alla mia terra e alla mia ferrotranviaria, la gente che gioisce per i morti terroni (e che siano veri post o bufale vi auguro il peggio del peggio. Dal profondo del cuore) e non so se essere più scioccata per il dolore o per la rabbia che provo verso queste persone. Perché gli esseri umani fanno così schifo?, mi chiedo. Perché non si estinguono adesso, in questo momento?
Ma poi vedo gli ospedali pieni di gente a donare il sangue, tanto che gli stessi devono fermarli e dire di tornare nei giorni successivi, perché sono pieni, e allora mi dico che, in fondo, c’è ancora speranza per l’umanità.
Intanto, però, il dolore per chi non ce l’ha fatta e per tutto quello che si sente e si sentirà ingiustamente dire resta, come un macigno.
Voi potrete dimenticare. Noi no.

APPELLO DEL PERSONALE DELL’ICCU IN DIFESA DEL SERVIZIO BIBLIOTECARIO NAZIONALE
L’Istituto Centrale per il Catalogo Unico delle Biblioteche italiane e per le Informazioni bibliografiche (http://www.iccu.sbn.it/) non dispone più dei finanziamenti necessari alla gestione del Servizio Bibliotecario Nazionale (SBN).
Dopo anni di costanti tagli alle spese da parte del Ministero per i Beni e le Attività culturali, a fronte dei quali si è dovuto da un lato ridurre il livello di servizio offerto, dall’altro cercare finanziamenti al di fuori del bilancio dell’ICCU, appare ormai inevitabile nel breve periodo l’interruzione del servizio.
I tagli colpiscono pesantemente anche il personale del nostro Istituto e di tutto il MiBAC. Da anni i pensionamenti non vengono compensati da nuove assunzioni, ma soltanto provvisoriamente e in misura minima da collaborazioni esterne. Si interrompe così il passaggio di saperi ed esperienze che da sempre ha completato la formazione dei colleghi più giovani: è tutto il bagaglio di conoscenze tecnico-scientifiche relativo al materiale antico e manoscritto, alla catalogazione e alla gestione dell’informazione che si perde, nella totale indifferenza di chi ha responsabilità di governo.
Chiunque svolga un’attività di studio o di ricerca, e più in generale chiunque, in Italia o all’estero, sia interessato ad ottenere in lettura un documento nell’immenso patrimonio delle biblioteche italiane, conosce il Servizio Bibliotecario Nazionale e ha sperimentato l’utilità del catalogo collettivo nazionale consultabile via internet (http://opac.sbn.it/). Ad esso accedono oggi più di 2 milioni e mezzo di visitatori l’anno, con circa 50 milioni di ricerche bibliografiche e più di 35 milioni di pagine visitate. Vi sono presenti 14 milioni di titoli con 64 milioni di localizzazioni.
E’ passato poco più di un anno da quando il Sole 24 ore ha pubblicato il “manifesto della cultura,” dove si individuava nella valorizzazione dei saperi e della cultura il necessario presupposto per lo sviluppo e la strategia per guidare il cambiamento; più di recente, nell’ambito del Salone Mediterraneo della responsabilità sociale condivisa, tenutosi questo mese a Napoli, si è riproposto come obiettivo: “di concorrere alla definizione di strategia e strumenti per valorizzare la cultura e il patrimonio storico artistico come motore di crescita e di rilancio dell’economia alimentando la collaborazione tra pubblico e privato, profit e no profit”.
Il Servizio Bibliotecario Nazionale da più di venti anni si fonda sul decentramento territoriale e sulla cooperazione tra Stato, Regioni (che hanno costituito 83 poli regionali) e 20 Università al fine di valorizzare le iniziative locali e far convergere verso un obiettivo comune l’impegno delle 5.000 biblioteche che fino ad oggi hanno scelto di aderire.
La cooperazione nazionale e la condivisione delle risorse hanno determinato l’abbattimento dei costi della catalogazione, consentendo alle biblioteche di ottenere in pochi anni risultati non perseguibili con la gestione tradizionale; hanno innalzato il livello dei servizi all’utenza in un ambito di continuo confronto tra soluzioni sempre più avanzate sia nel trattamento dell’informazione bibliografica sia nella fruizione dei documenti. E proprio in quanto basata sulla condivisione delle risorse la rete SBN, nata come realizzazione all’avanguardia, è stata presa a modello di buona pratica a livello internazionale.
Cessare la manutenzione e rendere insostenibile l’incremento di una tale risorsa, nella solita logica di tagli indiscriminati, è, a nostro avviso, l’ennesima offesa del diritto allo studio, alla ricerca e alla crescita culturale e pertanto riteniamo doverosa questa denuncia.
Il Personale dell’Istituto Centrale per il Catalogo Unico
delle Biblioteche Italiane – ICCU – Roma

C’è bisogno di aggiungere altro? Io direi che la cosa si commenta da sé.

A quel coglione che stamattina si è divertito a spaventare tutta Bari, e in particolare l’Università, con il suo allarme bomba: che tu possa passare il resto della tua miserabile vita su un cesso, a meditare su quanto tu sia imbecille. Sempre sperando che ti prendano e ti lascino nelle mani di tutti coloro che oggi, per colpa tua, ci hanno rimesso.
E, sì, oggi sono troppo stanca per essere fine e di più parole.

No, tranquilli. Il titolo non si riferisce certo a questo blog – anche se molti ci stavano sperando, dite la verità! – ma a tutti quei siti di upload come Megaupload, gioia di tanta gente non costretta a spendere milioni di euro al cinema o in DVD per vedersi qualcosa che non sia quelle schifezze passate in televisione ogni giorno – oppure quelle stesse schifezze in tempi umani e non dopo eoni.

Sicuramente questo post è uno dei tanti che circolano in questo periodo nella rete, ma mi piace pensare che qualcuno dei colpevoli, passando di qui, legga per caso la mia opinione.

Io non posso dire che sono stronzi, fetenti e bastardi perché, dal loro punto di vista, hanno ragione. Il cinema, la musica hanno ragione; le case editrici hanno ragione. Chi ci guadagna milioni di euro e di dollari ha ragione.

Però, sapete cosa?
Non è che tutti possiamo permetterci di andare al cinema ogni giorno – soprattutto tenendo conto di quanto costi un biglietto del cinema. Quando, prima, avevo la showcard, che mi permetteva di pagare solo 2€ ci andavo molto più spesso. Per non parlare poi di questa mania del 3D, che io non posso vedere. Qualcuno mi potrebbe dire che potrei andare in un cinema che lo manda in 2D. In Culonia, se mi va bene.
Per non parlare dei telefilm e degli anime, di cui io sono una grande appassionata. Se i telefilm prima o poi arrivano in Italia (oddio, prima o poi: mentre io già vedevo l’ultima puntata della seconda serie di Sherlock, in Italia a mala pena è andata in onda la terza della prima serie!), gli anime giunti fino a noi sono praticamente pochissimi, rispetto a quelli prodotti in Giappone. E io, fan (che, magari, dopo aver visto la serie mi decido anche a comprare il manga in Italia, facendo così guadagnare le nostre case editrici), come devo fare? Mi devo comprare – dal Giappone! – tutti i dvd di tutte le serie che mi piacciono, magari pure senza sottotitoli, o al massimo in inglese? E se io l’inglese non lo mastico bene?

Per non parlare poi del fatto che quei siti servivano anche per caricare altro. Una mia amica mi ha passato un video fatto da lei tramite Megaupload; era farina del suo sacco e poteva farne quello che voleva. Con che diritto questo è stato cancellato? E se l’avesse messo lì tipo copia di backup? Chi glielo restituisce?

Siamo in un momento di crisi, gente. I negozi di abbigliamento – e parlo di un prodotto che non può essere scaricato da internet e serve a coprirsi dal freddo e dal gelo – sono vuoti e i rincari della benzina portano tutto all’aumento. Credete davvero che la gente andrà più al cinema e comprerà più dvd? Siete dei poveri illusi. L’unica cosa che vedrete calare, sono gli abbonamenti alle adsl flat e le compagnie telefoniche vi ringrazieranno tutte, dalla prima all’ultima, per il grande favore che state loro facendo. Per non parlare dei dipendenti che saranno licenziati. Ma chi è che diceva che non c’è crisi?

I camionisti stanno bloccando l’Italia con la loro sacrosanta protesta: siamo in un mondo ormai troppo globalizzato perché certe scelte non ricadano negativamente anche su di voi.

Ci sono avvenimenti che non si possono dimenticare, dovessero passare dieci, venti, cent'anni.
Per quanto mi riguarda, non credo che dimenticherò tanto facilmente quel martedì di dieci anni fa.
Mi ricordo che la scuola non era ancora iniziata. Dovevo frequentare il quarto anno e quelli erano gli ultimi giorni di festa. Quel pomeriggio avevo letto un po' e poi, alle quattro, ero andata in cucina per vedermi una puntata di L'incantevole Creamy: erano anni che in TV non lo trasmettevano e quella era una delle mie puntate preferite, anche se non ricordo bene quale fosse. Ricordo soltanto che premetti sul 6, aspettandomi di vedere già i capelli verde-scuro della piccola Yu oppure le pubblicità per bambini che mandano in onda sempre quando trasmettono i cartoni.
Lì per lì pensai che fosse un film. «Accidenti alla Mediaset!», fu il il mio pensiero, conoscendo la loro abitudine di cambiare i palinsesti all'improvviso (e, a pensarci bene, dopo dieci anni, non è che la cosa sia cambiata, eh! -__-). Perché, cavolo, non poteva essere altrimenti: un aereo che va a lanciarsi contro le Torri Gemelle poteva essere solo la scena di un film. Neanche un secondo dopo, la voce e il volto dei giornalisti mi fecero realizzare all'istante di cosa si trattasse: non era un film; era tutto vero. «Che stai vedendo?» mi chiese mia madre, spuntandomi alle spalle.
Non dissi niente e indicai il televisore. Del resto, non c'erano – e non ci sono ancora – parole per descrivere quello che vedemmo, quello che capimmo in quel momento.
Non ricordo bene cosa accadde nei giorni successivi: sicuramente tanti servizi, di cui ricordo pochi, terribili fotogrammi (non che sia una novità, una notizia che viene sviscerata fino a farci nauseare, figuriamoci, poi, per un avvenimento del genere!); ricordo anche le parole della mamma di un'amica che lavora in banca: «Seppi che qualcosa di terribile era accaduto, quando vidi la Borsa americana cadere in picchiata da un momento all'altro.»
Mi chiesi, e mi chiedo ancora, cosa avessero fatto di male quelle povere persone che andavano solo a lavorare per sfamare la propria famiglia, perché gli esseri umani facessero, e facciano, così schifo da ammazzare gli altri – gente innocente – per il proprio tornaconto, perché dev'essere sempre homini lupus, perché non può starsene a casa propria a vivere la sua vita senza rompere le palle agli altri.
A questa domanda non ho mai trovato, e penso che nessuno troverà mai, una risposta.

Ieri sera, qui c'è stata la notte bianca e la cover band degli U2 cantàò questa canzone in ricordo delle vittime di quel giorno.
Voglio farlo anche io: per loro, per quelli che sono morti o sono rimasti feriti dopo, a causa della guerra, e per coloro che sono rimasti in vita, a piangere e a disperarsi per i propri cari.
Questa canzone fu scritta per un altro avvenimento e nel 2001, quel giorno, non era domenica. Ma, alla fine, c'è davvero una differenza?